Retalhos de mim

Tem sempre uma parte em mim que falta. Quando corro é o fôlego, quando penso é a idéia, quando quero é o poder, quando sinto... É você. Tá sempre faltando coragem pra encarar o dia, um pouco de razão pra te esquecer e muito sentimento pra me convencer. Tem sempre uma parte de mim que chora, enquanto uma pequena parte falsa usa vestimenta branca dizendo estar tudo bem. Sempre falta verdade.
Tem sempre uma parte em mim que sobra. Quando ando é a vontade de chegar, quando escrevo são as emoções em tinta, quando vivo são os sonhos, quando sou eu... Corações. Sempre sobra sangue n'alma limpa, sentimento no pulmão que chora, palavras não ditas no peito que te adora. Sempre sobram pedaços de pessoas que se encaixam em mim. Sou feita de retalhos costurados com medo. Medo de só me sobrarem lembranças. Sempre sobra mentira.
Tem sempre uma parte de mim em contradição. Tem sempre um anjo em mil que chora, uma rosa em cem que murcha, um sentimento em um que aflora. Uma palavra em três que assusta, um dia em trinta que é cor, outros dezoito incolor. Tem sempre um lado que marcha e outro que recua. Um que se guarda e outro que insinua. E tem um lado inteiro querendo ser sua.
Tem sempre uma parte em mim que não entendo. Tem a cabeça e suas razões, os pés e suas direções, o coração e as suas bobagens. O lado de dentro que parece do avesso, o lado de fora que parece certeiro, mas erra. Tem sempre uma parte de mim que não entendo: a somatória de todas as partes que sou feita e que, por vezes, sangram separadas e que quase sempre sangram juntas fazendo o meu batalhão de anjos se porem em chão com asas quebradas chorando lágrimas supostamente minhas.
Tem sempre uma parte minha que não me pertence. Dos retalhos sou o sonho e a vontade de... Um dia... Ser inteira.

Isa G.